La trivial > Poemas

Susurro

Susurro al mar, y quiero acariciar con las yemas de mis dedos esa vasta extensión, que con ardiente pasión sobrevuelo. Un color claro azul, tiñe mis esperanzas y pasiones más el contacto puro es imposible. Susurro al tiempo, Ya no quiero ser rápido, disfrutaré el viaje como el último pues mi gran bimotor ha perdido el

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POEMARIO

POEMARIO Sam  Cram De los recuerdos a los hechos, tres pequeños grandes escritos: I. Cuando los lazos se soltaron y liberaron las dañadas muñecas, el engaño de lo vivido fue, entonces, presente. A cuatro quintos de lustro para el cuarto de siglo... 21 años, Un suspiro bastó y de lo fácil se pasó a lo confuso, de lo

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RIMA XXXIX

      RIMA XXXIX La maté. Hoy ya puedo decirlo sin flaquear; pero reconozco que aquel primer crimen, pese a haber sido justo, me costó más de una noche de puro insomnio. Ya me ves; hipocondríaco cuarentón, desesperado, asqueado por los avatares y las pasiones que amenazaban arrebatarme la vida misma. El asunto era crudo, y no era para menos; aquella melenuda me

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La Arcadia

La Arcadia Llegaba nuestra barca entre las mareas y las plácidas brisas del mar descendían, el mar infinito, el brillante sol bañaba la arena y las colinas lejanas con suspiros de cal y olor de roca. Nuestro barco zarpa hacia la ciudad luminosa con la incertidumbre de un océano vacío, de las noches sin estrellas. Las corrientes fuertes, las

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Retrato

L'automne, déjà! – Arthur Rimbaud El otoño ya de nuevo se abre como una cortina cerrada que deja entrever entre sus delgadas líneas un horizonte de un sol silencioso y apagado como las llamas inquietas que agitan las inciertas luces de las mojadas calles. Triste, como el viento que acaricia las plácidas aguas donde el tiempo

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Mi contribución desde Bologna

Bologna è una vecchia signora coi fianchi un po' molli col seno sul piano padano ed il culo sui colli. Bologna arrogante e papale, Bologna la rossa e fetale Bologna la grassa e inumana, già un poco Romagna e in odor di Toscana. Bologna per me provinciale Parigi in minore, mercati all'aperto, bistrot, della "rive

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Poema de agosto

Quisiera escribirte como otro agosto de mi vida, frío y breve, febril y triste, como estoy ahora en este otoño prematuro llamado olvido. Cómo pesan las piedras, cómo pesa esta losa llamada tiempo. Mira, el agosto es como un bosque recóndito y pequeño, donde los árboles vienen y van a

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